El Lolaberinto

recién hecho

Cada tarde, después del colegio, Paula seguía el mismo ritual: metía los libros necesarios en la mochila, se la colgaba a la espalda, daba un beso a su madre y se acercaba a la panadería de su abuela, tres portales más abajo. Estar en la panadería era como ser inmune a cualquier cosa, ya sólo ver la puerta le hacía imaginar el olor. Ese olor le acompañaría siempre, un olor indescriptible: la masa, el horno, la harina, los huevos, las magdalenas, todos los tipos de pan... Era sin duda su olor preferido, era eso a lo que olían las cosas buenas.

Paula a menudo le daba el cambio a los clientes: "son cincuenta y cinco pesetas, señor, le devuelvo cuarenta y cinco", nunca se equivocaba. Además, a veces su abuela le pedía que llenase bolsas de tortas de un cuarto y de medio kilo. En alguna ocasión le dejaron hasta medir en centímetros el trozo de levadura necesaria. Lo que le fascinaba por encima de todo era cuando salían los panes redondos, los grandes. Ella miraba impaciente su reloj y el horno, cronometrando cuánto tiempo más tenían que pasar las hogazas que las barras normales. Le encantaba, todavía calientes, partirlas desde el centro, con ángulos iguales, y luego coger algunas porciones para la merienda.

-Paula, mi niña, ¿ya sabes multiplicar con decimales? Que tengo que pagar al proveedor y no tengo tiempo de hacer la cuenta.

-Claro, abuela. Trae acá...

Su profe siempre supo que no fue él el artífice de su nota en matemáticas, envidiando la suerte de oler cada día a pan recién hecho.